ТРИДЦАТЬ ПЕРВЫЙ ДЕНЬ ЯНВАРЯ 2018 ГОДА ОТ РОЖДЕСТВА ХРИСТОВА

 
 ГАЗЕТА

  Чем хочется начать  год? Долго думала, решила: Нужно дать право голоса Памяти сердца.

 Кому-то напомнить, кого-то познакомить с  людьми, отмеченными Господом  талантом ЛЮБВИ… К Людям, к Слову, к Красоте, к ТВОРЧЕСТВУ, в чём бы оно ни проявлялось.

  Литературное объединение  в городе живёт десятилетия. Если  читатель зайдёт в Архив, увидит, что не был город никогда бедным на таланты. А ещё: Часто страницы  Газеты, Дневника - единственные памятники тем, кого уже нет с нами.

У меня богатейший свой архив. Беру из него несколько номеров городской газеты «Знамя индустрии» разных лет.

  В газете  было традицией представлять поэтов (лучших!) города на Литературной странице. Каждый месяц горожане и жители района имели возможность читать настоящие стихи настоящих поэтов. 

Итак, газета «Знамя индустрии», суббота, 13 февраля 1988 года. Не выбирала, просто из аккуратно сложенных номеров, (уже пожелтевших – время  не только людей не щадит!) - взяла три номера.

Несколько слов буду говорить о каждом герое этого номера нашей Газеты.

Улица веснушчатого детства,

Что умчалось в дальние края,

Никуда мне от тебя не деться,

Пушкинская улица моя!

Всё слыхала ты: и бомб разрывы,

И сирены вой, и плач детей,

И гармошек звонких переливы

С наступлением победных дней…

Здесь людей хороших было много,

Не переносящих склок и ссор.

Путника, уставшего в дороге,

Принимал с любовью каждый двор.

Я совсем душой кривить не стану,

Если похвалю твой добрый ров:

Для футбола, для коньков и санок

Сколько собирал он пацанов!

У твоих уютных палисадов,

Вечно утопающих в цветах,

С ненаглядной девушкой-отрадой

Мы считали звёзды в небесах…

И сегодня ты, как лучшим средством,

Согреваешь памятью меня,

Улица веснушчатого детства,

Пушкинская улица моя.

   

Меня с тобой связала нить

Редчайшей красоты…

И тут что-либо изменить

Уже не в силах ты.

Ты можешь не открыть мне дверь,

Болеть не мной во сне,

Но вот любить тебя, поверь,

Не запретишь ты мне.

Умчать ты можешь в край любой,

С другим счастливой быть,

Но вот тебя, моя любовь,

Не запретишь любить.

  Валентин Качура в последние годы жизни своей короткой работал на кондитерской фабрике. Талант поэтический Валентина не мог не заметить ответственный секретарь газеты Дубенко Вадим Александрович. (Талантливейший журналист, поэт, воспитатель подрастающей смены) Вадим Александрович принял Валентина под своё талантливое литературное крыло, помогал совершенствоваться в работе со словом. Валентин был рабкором, членом литературного объединения, оно в те годы было при газете. Добрый, красивый душой человек, Валентин любил юмор, иронию, писал талантливейшие басни, очерки о рабочих фабрики, о родном городе…

  Служил в армии, там и случилась беда, унёсшая из жизни любимого, уважаемого человека, поэта,  у которого могло быть счастливое и человеческое, и литературное будущее…

Стоит  прекрасный, величавый дуб -

Десятки лет глядится в эти воды,

Под ним так хорошо писать, мечтать,

Воистину могучий царь природы!

Пройдут ещё, быть может, сотни лет,

А он всё так же будет шуметь кроной,

И видеть в речке лето, зимний лёд,

Весной он будет крепким и зелёным,

Не будет нас, а он будет стоять

Как символ силы, вечности природы,

Его нельзя злой волей просто смять,

О нём слагают песни для народа.

И, может быть, потом, когда–нибудь,

Поэт ли, барин, горестный изгой

В тени его присядут отдохнуть,

Услышат: О любви ко мне запой!

(Стихи опубликованы в газете 21 июля 2011 года)

 Пишу, а передо мной миниатюрная картина Веры Ивановны - подарок мне - Зимний пейзаж, берёзонька в снегу, как девчушка юная, замерла у реки… Мечтает? Грустит?

 Вера Ивановна работала на заводе майоликовых изделий. Была конструктором, автором  многих вещей, ёлочные игрушки до сих пор хранятся в наших  домах, как реликвии. Красота!

 Вера Ивановна стихи писала легко, о том, что ранило сердце, радовало душу. Не умела меняться во взглядах на мораль, на понятия чести, совести. Вокруг неё всегда были люди. Как правило, художники, поэты… Её квартира часто напоминала улей. Семья не пчелиная, но дружная, трудолюбивая, талантливая у неё была дома.

 Вера Ивановна многие годы была членом литературного объединения. Успели мы издать её стихи и в коллективном сборнике членов литературного объединения, и отдельной книгой серии «Первая книга поэта».

 Сердце никогда не оставалось равнодушным к тому, что происходила в стране, в городе… Устало сердце от  бессилия, невозможности изменить жестокие обстоятельства последних лет… Забрали небеса ласкового, умного, щедрого душой человека. 

  А стихи её и на страницах сайта живут, по-прежнему сеют добро, учат видеть и беречь красоту и в природе, и в людях.

Она не живёт при безлюдье

И смерть её тут же убьёт,

Когда при последнем орудье

Последний наводчик умрёт.

Застынет в голодном молчанье

Её ненасытная пасть,

Но некого слать на закланье

И некого в пасть её класть

И некому знаменье Божье

В небесной прочесть глубине:

«Дитя моё, будь осторожен-

Не верь   не убитой войне!»

  Арис Фёдорович приезжал к нам на встречи в литературном объединении из Горловки.

 Эти стихи опубликованы были 24 ноября 1995 года. Членом нашего литературного объединения Арис Фёдорович был, и в Горловке - «Забой» был его вторым домом. Начитанный, влюблённый в греческую и древнегреческую поэзию, он и писал очень красивые стихи размером, мелодиями  напоминавшие эпоху великих бессмертных, гениальных поэтов той эпохи. Я любила и стихи и нрав его романтический… И его умение слушать, хвалить и осторожно критиковать, при необходимости…

Пришла беда в страну, отношения стали виртуальными. Он присылал стихи в письмах. Я отвечала ему с радостью. Потом наступила тишина… На мою просьбу пригласить к телефону Ариса Фёдоровича, мне ответил кто-то из его близких: Его нет с нами…

А с нами его стихи. Много стихов, живых, восторженно певших любовь к жизни. И к нам, собратьям его по перу…

 Память живая, как стихи, передаст эстафету добра  и таланта нашим наследникам. Хочется верить, они примут  это богатство с благодарностью. С. Турчина.