ДЕНЬ ТРИДЦАТЫЙ МАЯ 2016 ГОДА ОТ РОЖДЕСТВА ХРИСТОВА
ДНЕВНИК
Орган Международного Литературного Объединения «Содружество» при Центральной городской публичной библиотеке
г. Константиновка. Донецкая область. Украина.
«Поэзия пересоздаёт человека»
/Гёльдерлин/
Весь май странно наполнился тем, что великие называли литературой боли.
Что это? Мой стих попытался найти ответ на этот вопрос:
Литература боли…
Вот шедевр,
Открытие мудрее мудрого…
Такая редкость-Гений…
Нерв
Болит…
А близость златокудрого
Не лечит?
-Нет!
И потому
Стихи рождаются и стонут
Неслышно стаду…
А кому
Больнее боли?
Тем, кто к трону
Не полз,
Не шёл и не летел,
(Летать другим дано?
Не этим?)
Литература боли ТЕЛ
В счёт не взяла…
Мы душу встретим
Блаженной ставшую давно,
И дом нашедшую в страданьях,
Душе и сердцу всё равно
Какое место мир в гаданьях
Отводит им?
А не скажу…
Я нынче Боли ворожу.
Стихи шли на мою почту в интернете потоком. И почти в каждом – боль.
Саша Ширин, Анатолий Дарий, Татьяна Рубель… Не перечисляю тех, кто не стал ещё членом нашего объединения (но давно изъявил желание!).
/По причине, о которой неловко говорить: Я не умею оформлять на наших страницах на сайте библиотеки то, что уже готово на флэшке…/
Стихи Галины, Ольги, Валентины, Олега и других, буквально захлёбывались слезами, не прося ни жалости от людей, ни облегчения у судьбы. А с точки зрения человека, обретающегося в городе нашем, все они имеют основания петь, а не грустить. Но стихи не умеют лгать, если они рождены настоящими талантами. Потому они грустят.
Боль нравственная, боль физическая, боль приходящая и боль хроническая…
Как помочь? Чем помочь?
Скажу: Единственным, что считаю необходимым в такой ситуации:
Стихами. Не исповедальными, не лживо оптимистичными, но пытающимися войти в боль, унести хотя бы частицу в тот мир, где её так много, где она так жестока, что… хуже стать не может.
А ещё дарю музыку, подаренную Галиной Столеардовой не только мне, -миллионам. Лекарства нет, мне кажется, сильней.
Май в нынешнем году тоже не очень весёлый. Сегодня расшумелся среди ночи, рассверкался молниями…
А потом расплакался, как ребёнок. Я присоединилась. Так и встретили рассвет слезами. Часа в четыре я вспомнила слова Гофмана: О, музыка! С неизъяснимым трепетом, даже страхом, произношу я твоё имя. Ты –выраженный в звуках праздник природы…
Вот слова вспомнила, включила пятидесятилетний проигрыватель (советский, стерео, трудолюбивый!) и слушала вместе с дождём и с первыми светлыми прогалинами в тёмном небе. Небо тоже слушало Шумана.
А ещё прочла я уходящему маю, плачущему, стихи, написанные этой ночью:
Ну вот, и небо перешло на крик,
Меч наказующий из ножен вынут,
На небе показался Лик
И к твари Божией, как к сыну:
Де-заигрался, нагрешил…
Но расшифрован.
Значит, сплину -
Свобода…
Как Господь спешил
Унять рассерженное небо…
И молний меч перехватить,
Послать на твердь Бориса с Глебом…
И… все грехи… сынам простить.
Всё удалось. И небо плачем
Зашлось…
И гром проклятий(?) стих…
Меч в ножнах… Кто–то одурачен?
Пусть – лишь поэт. И только - стих.
Рассвет, пугливо озираясь,
Меняет свой наряд на плащ,
Всё тихо. Спасть не собираясь,
Поэту - небо: Не таращь
Глазёнки… Звёзды не погасли,
Но вот жалеть и холить вас ли
Пристало Господу – Отцу?
Скорей научишь петь овцу,
Чем – не грешить творенья Божьи.
А Боль–то слезами умытая, отступила…Так вот изживается литературная, точнее, поэтическая, и не только, боль, переполнявшие май 2016 года.
С. Турчина.