ДЕНЬ ДВАДЦАТЬ ДЕВЯТЫЙ ИЮНЯ 2018 ГОДА ОТ РОЖДЕСТВА ХРИСТОВА
ГАЗЕТА «СОДРУЖЕСТВО»
(В июне это второй выпуск… Стихи, как люди, требуют внимания, не учитывая наши, человеческие намерения. И слава Богу!)
Орган Международного Литературного Объединения «Содружество» при Центральной городской публичной библиотеке г. Константиновка Донецкая область. Украина
К ЧИТАТЕЛЮ
Вот и июнь на исходе. Сегодня я осмелюсь поговорить с вами, уважаемые читатели, о бессмертии. О бессмертии того, что бесценно.
В 2013 году училась в 7 «б» классе ОШ № 5 Верочка Ильина. Я увидела и услышала этого ребёнка на празднике поэтическом, где она читала свои стихи.
Вот стихотворение Веры Ильиной, которая уже, конечно, закончила школу, пишет, хочется верить, стихи… Помнит ли этот стих свой? Хочу сделать его, стих, бессмертным, он стал когда–то свидетельством неоспоримого таланта Веры. Стих до сегодняшнего дня ждал своего часа - пойти в народ - в моём архиве.
Итак, стих без названия:
Говорят, что детство - прекрасная пора,
А юность - как крутая, высокая гора:
Ты поднимаешься по ней,
К заветным целям вверх идёшь,
То легче путь, то тяжелей,
Но он - вперёд, ведь ты растёшь!
Став взрослым, сильным и большим,
Начнёшь ты понимать,
Как нелегко быть молодым,
Но есть, что вспоминать…
Без скидки на возраст поэта, признаю, стих умён, талантлив, мне же стоит доверять, более 70 лет пишу и читаю свои, читаю чужие стихи.
Этот стих пусть окликнет Веру, напомнит ей, что обещало её детство вырастить из неё ПОЭТА, которым, как я на празднике ей сказала: «Со временем станет гордиться и город родной (Константиновка), и страна (Украина).»
Ещё один автор, одна заявка на бессмертие стиха. Поэт - ученица 11 «А» класса Лысенко Татьяна. (К несчастью, в моём архиве не осталось номера школы, но время моего знакомства с этим стихом и поэтом известно - год 2013). Где сейчас Таня? Как судьба сложилась, не знаю, но пусть узнает планета, что думал ПОЭТ Татьяна Лысенко о том, что видели глаза, чувствовало сердце. Посвятила Таня стих Рею Бредбери, его рассказу »Улыбка».
Прочтите же, дорогие мои, сердцами вашими и этот стих:
Город медленно погибает,
Задыхается в серой пыли,
Все молчат,
Как будто считают,
Что виновны в этом не мы.
Мы забыли про наши корни,
Мудрость предков для нас – пустяк.
Слишком поздно мы с вами вспомним,
Что всё это не так.
Погибаем мы ради карьеры
И живём для неё одной,
Ни раскаяния, ни веры,
Ни к чему это нам с тобой.
Пусть слова мои станут заветом
Тем, кто мир захочет вернуть:
Не предай забытью поэта,
В его песнях сквозь невежества стену
Вновь пробьются искусства лучи,
И запустят любовь в наши вены,
И вернут нам богатство души.
Через сто лет мудрый (хочется верить, потомок наш, прочтёт этот стих и скажет: «Корни наши – красивые, талантливые, умные, нам было на кого стараться стать похожими»).Бессмертно обращение юного поэта ко всем и каждому. Слышите ли вы взволнованный голос сердца, которому Господь дал талант поэтический и провидческий?
Мои стихи, опубликованные в газете «Взгляд из Донбасса» в номере за 24 ноября 1955 года, о том же… только… мой стих седой, страждущий, но верящий, что услышат, имеющие уши и сердца… И его, надеюсь, прочтут через много лет, и, возможно, поймут, почему так случилось, почему… мы умирали. У стиха есть имя:
МЫ УМИРАЕМ…
Не измеряю купоном верность,
Не измеряю любовь вещами…
О, как привычно лжецы вещали,
Де - наша леность взметнула смертность -
Детей и взрослых, седых и юных -
Де - не умеем ценить монеты,
И места нет нам… У тех - планета
В руках, те ж платят за страсть и струны,
За место ближе, плотней, к корытам,
За борзописцев и за кастратов…
А нам милее душа Сократа,
Чем то, что кожей (чужой) сокрыто.
Мы у-м-и-р-а-е-м! Где ж мера бедствий?
Нас нынче душат, таща на бойню,
Мы - дети падших за нас достойно
И за Отчизну… Не фарисейство -
Не научиться рычать и лаять.
Мы у-м-и-р-а-е-м… Мы умираем!
Жизнь, как Отчизна, душе вторая
Нам не даётся… Как ада-рая
Нам не подарят… Они ж с нечистым
В друзьях обычно. Солгав народу,
Спешат, изводят нас, как породу
Детей Христовых. Под роки - твисты…
Не всё равно нам, что оставляем
И что с землёю родною будет.
«Слуга народа» тотчас забудет
Нас сколько было… Мы «забавляем»
То простотою, то детской верой,
То послушаньем, то гнева всплеском.
А беды наши, как юморески
Под рюмку… Шабаш…
Что станет мерой
Б-е-с-ч-е-л-о-в-е-ч-н-о-с-т-и?
Перед Вами,(заметили?) звенья цепочки бессмертной связи стихов, душ, поэтов.
Потому и повторять я не устану: Наш народ много страдал, много страдает… Но Феникс – народ - снова и снова возрождается и летит к СОЛНЦУ, СЧАСТЬЮ, БЛАГУ ВСЕХ ВО ИМЯ ЗАВТРАШНЕГО ДНЯ. С.Турчина.