Мы собрались альбом записать,
Никто ни на чем играть не умеет.
Я знаю, никто не будет нам рад,
И публика наша - лишь только соседи.

Стихи мы успели придумать давно,
А музыку делаем, прям на ходу.
Название группы известно- дерьмо,
Один лишь играет, четыре поют.

Сегодняшний день - великая дата,

Кресты и тишина над ними,
Остановилось время здесь.
Хранят покой людей могилы,
Стоит могил гранитный лес.

Зеленые деревьев листья,
По осени слетят золой.
Но на могилах те же лица,
Что были раннею весной.

Одно из них уж десять лет,
Встречает путников улыбкой.
Лицо красивое с открытки,

У перших числах серпня стартував проект “Історія останнього в'язня”. У ньому беруть участь члени літнього молодіжного волонтерського табору, що об'єднав студентів і просто молодих людей, які цікавляться історіє

Какая ночь, смотри, родная,
И звезды отражают взгляд.
Луна – монета золотая,
Хочу я до зари гулять.

Ты не стыдись, что я поэт,
Не знает этого никто.
Во мне и пошлости -то нет,
Так верь моим словам и все.

Ты спать, голубка, не захочешь,
Такие ночи не для сна.
Пойдем со мной, прошу я очень,

До свиданья, Славянск милый,
Будет не хватать тебя.
Взор мой пафосно - тоскливый,
Здесь оставил часть себя.

Пусть глухие закоулки
Память обо мне хранят.
В них вечерние прогулки
С многими делить был рад.

Муза юных дней минувших
Здесь осталась жить, любить.
Мне так много строчек лучших

Все слышится нам отовсюду,
Как чернь ругает власть имущих.
От недовольства много пьющих
Глядит в граненую посуду.

А может не от недовольства
Блюют мужланы по углам.
Ведь быдлом жить на свете просто:
Роняя слезы в свой стакан,

Собрать друзей в ночную тьму,
Спиртное пить до глотки края,

В начале жизни было слово:
Синоним ЖИЗНИ, СЧАСТЬЯ, БОГА.
Я отвергаю фанатизм,
В любом он деле дебилизм.

Не видит в Библии мой глаз:
Ни свечек, ни мощей, ни черных ряс,
Распятию поклон не били,
А жглись и плавились кумиры.

Какая же есть в храме суть?
Когда грозят безгрешным адом,

Ночь наступила, стихли крики,
И снова в доме тишина.
И спят, набегавшись, детишки,
Сполна отдавшись богу сна.

И дремлет кот, мурлыча громко,
Запрятав в лапы черный нос.
И в тон ему сопит болонка,
Всей детворы любимый пес.

На ту идиллию взирали,
Мерцая, звезды с высоты.
И только старые часы

Обычно здесь бывает тихо,
Но так случилось, что сейчас
Звучат под сводами так лихо
Стихи уже не первый час.

А за стихами проза сразу,
Порой бурлит, порой течет.
И вдруг коротенькая фраза
Всю душу вмиг перевернет.

И вновь летит души творенье,
Хоть вечер уж торопит нас.
И каждое стихотворенье

Не верьте, тем, кто говорит:
Мужчина никогда не плачет.
Мужчина слезы ловко прячет,
Оберегая гордый вид.
Когда ж петля тоски сжимает,
И пламя скорби обжигает,
Когда теряет он того,
Кто был так дорог для него,
Он волком воет, он рыдает
И свои слезы не скрывает.
 

Тихо…Овраги туманом покрыты,
Вдаль извивается речка змеей,
Травы обильной росою умыты,
Новое утро встает над землей.

Кроны деревьев уже заблестели,
В утренних, солнечных, ярких лучах.
Пчелы веселую песню запели,
Сладкий нектар собирая в цветах.

На берегу мужичок суетится,

Ребенок на руках
Во сне вздыхает,
Пустышку он в губах
Перебирает.

А мать не сводит глаз
С родного чада
И шепчет каждый раз:
«Моя ты лада».

Чтоб спал малыш, она
Покоем платит.
Не скажет никогда:
Довольно, хватит.
Заботы и дела
Нас подгоняют.
А годы, как стрела,
Вдаль улетают.

О счастье снова спорит человек:
В чем заключается оно? Кому дается?
Ктебе крыло фортуны прикоснется,
И сделает счастливчиком навек?

Один находит счастье в жизни праздной,
Другой – в деньгах и в женщине прекрасной
А третий - в подвигах, борьбе и славе.
Я не судья - судить о том не вправе.

                                Вам трудно понять ,
                                что я не сержусь.

Землю всю обернул
Белой шалью снежок,
И на время уснул
Подо льдом ручеек.

Не уснула любовь,
И, как прежде, жива,
И метель нежных слов
Заглушить не смогла.

Как снежинки, года
Вновь уносятся вдаль,
Но наш первый февраль
Будет с нами всегда.
 

В сердце - ревность, на устах угрозы,
А в глазах - от обиды слезы.
Звук пощечин, упреки, хула,
И посуда летит со стола.

Утром с красными ходишь глазами
Вновь опухшими шепчешь губами,
Проклиная опять кутежи:
Что мне, Господи ,делать, скажи?

Когда муж постоянно пьян,

Он знал на память часослов
И мог по нескольку часов
Молитве предаваться в храме
И к образу припав губами,
Просил Создателя, молил,
Чтоб Он грехи ему простил.
И, помолившись, шел домой,
Где был уже совсем другой.
Не агнец кроткий и святой,
А склочник с грязною душой.
Кричал на всех и обзывал

     Уже само название моих ,неожиданных для меня самого, раздумий говорит о том, что не писатель я и никаких огорчений по этому поводу не имею.

       Алексей Бондаренко – новая надежда литературного пространства не только города, будем надеяться. Алексей родился и вырос в Константиновке, но имеет много черт характера и таланта, не присущих аборигенам Константиновки.

       Конец июля. Время обычного сбора любителей поэзии и людей ,пишущих стихи и прозу, не изменено, солнышко потешается над землянами – душно, жарко…
      Настроение у собравшихся в прохладном читальном зале библиотеки вполне рабочее.